El acertijo del tiempo parte 1

Recibes un sobre por debajo de la puerta, te acercas, lo agarras, lo miras… y en el anverso pone:

“Sí, es para ti.”

Lo abres y dentro hay un papel con una sola frase:

“Te odio. Firmado: Tu yo del futuro.”

Y ya.

No hay más.

Le das la vuelta al papel y nada.

Lo pones contra la luz de la bombilla… y nada. Ni rastro de nada.

Abres la puerta. Nadie en el pasillo.

Te sientas en el sofá con el papel desdoblado en las manos, mirándolo.

Pensando.

Y suena el teléfono.

Te sobresaltas.

Te levantas y contestas.

—Sí, soy yo.

—¿Quién, yo…?

—Tú.

—¿Cómo, yo?

—Sí, tú. El que te ha dejado la carta soy yo, o sea, tú.

—No entiendo.

—Te odio.

—Ya, ya he leído la carta.

—Pues eso. Quería que lo supieras.

—¿Y cómo sé que no es una broma?

—¿El qué…?

—La carta, esta llamada…

—Se te está quemando la pizza en el horno, ve a sacarla, anda…

Mierda… Te levantas, corres a la cocina. Efectivamente, la pizza estaba a punto de carbonizarse… Abres el horno, aireas con un trapo, abres las ventanas. Dejas la pizza, quemándote los dedos como puedes, con el mismo trapo sobre la encimera.

Vuelves al salón.

Agarras el teléfono.

La llamada sigue en marcha.

—¿Cómo lo sabías?

—Porque soy tú, recuerdo esa noche perfectamente y me juré que, si algún día pudiera volver a un momento de mi vida para darme un mensaje, sería este. El de aquella maldita pizza que se me quemó en el horno…

—¿Y ese es el mensaje? ¿Que me odias?

—Sí.

—¿Y ya?

—Sí.

—No sé qué decirte…

Silencio.

La llamada sigue en marcha. Puedes escuchar la respiración al otro lado. Es tu respiración. Es tu voz. Más grave, más áspera. Pero es tu voz, no hay duda.

—No esperaba que dijeras nada. Solo quería que lo supieras.

Te quedas de pie en mitad del salón, con el papel en una mano y el teléfono en la otra. La pizza sigue humeando en la encimera. El olor a quemado se pega a las paredes, a tu ropa, a tu pelo…

—¿Por qué me odias?

—Porque lo tiraste todo a la mierda.

Tu corazón se acelera.

—¿El qué?

—Todo. No me hagas decirlo. Ya lo sabes.

Pero no lo sabes. O sí, pero no has querido darle importancia.

—Dímelo.

—Si te lo digo, intentarás evitarlo. Y no puedes.

La piel se te eriza.

—Entonces… entonces es inevitable.

—Sí.

—¿Y por qué me llamas si no puedo hacer nada?

—Para que, cuando llegue el día… sepas que te lo advertí.

El pitido de la llamada finaliza.

Miras el teléfono. Llamada desconocida.

Te sientas en el sofá otra vez.

Tu yo del futuro te odia.

Por algo que harás.

O que no harás.

O que estás haciendo y no quieres aceptar.

Miras la carta otra vez.

La pones contra la luz de la bombilla.

Nada… pero esta vez, al inclinarla, ves algo. Unas letras casi imperceptibles, grabadas en el papel.

Con otro mensaje.

"Hazlo de una vez."

Sueltas la carta en la mesa.

Te recuestas.

Respiras hondo. Cierras los ojos un segundo.

Vuelves a abrirlos...

Ya no huele a quemado. Te inclinas hacia atrás y la ventana de la cocina está cerrada.

Suena el timbre.

Te sobresaltas.

Miras la puerta.

Otro sobre debajo de la puerta.

Miras la mesa.

Ya no está el sobre. La pizza vuelve a estar dentro del horno, tu ropa no huele a quemado… Te levantas.

Te acercas al sobre.

Lo agarras.

Y en el anverso está escrito:

“Sí, es para ti.”

Lo abres…

“Te odio. Firmado: Tu yo del futuro.”

Agarras el pomo de la puerta, lo giras despacio, sacas la cabeza... No hay nadie.

Cierras la puerta y, antes de girar el pestillo, miras el teléfono.

Suena…

Están llamando.

¿Contestas o vas corriendo a sacar la pizza?

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