4 tipos y una maleta de bici evoc.

4 tipos nos rodean, acabamos de aterrizar, recoger la bici y salir del aeropuerto.

Estamos en Cartagena de Indias en Colombia.

Es de noche.

Venimos de Jamaica, pasando por Panamá.

Venimos de participar en la prueba de enduro más alucinante del mundo,

sí,

la más alucinante.

No hay una igual, y ya no se hace.

Fat Tyre Festival.

Espero que vuelva,

Les pido que vuelvan.

La pandemia les tumbó, pero yo estoy tirando para volver a levantarles,

porque en serio…

si te gusta el Mountain Bike, esa experiencia es única.

Pero volvamos a Colombia, volvamos a Cartagena de Indias.

Son las 2 de la mañana.

Febrero 2020

Justo antes de que el mundo se parase.

A sacarse una espina, una de esas que sabes que tienes,

que se ven bajo la piel, pero no hay modo.

Hay que hacer daño para abrir y sacarla.

Tú y yo lo vivimos.

Sabes de lo que te hablo.

4 tipos nos rodean.

Hace 10 minutos no había nadie en el aeropuerto.

Pero en cuanto salimos de la terminal y pisamos la calle… empezaron a aparecer.

• Necesitamos un coche- digo yo
• Sabéis de alguien?- Dice Pam

Un tipo señala con el morro a un coche diminuto- Metros allá.

• La bici no cabe en ese coche - digo
• siii si, si cabe, dice uno de ellos - El resto nos rodean, nos miran de arriba abajo.

Varias veces.

Cuánto dinero les podremos sacar a estos pardillos.

Es lo que dicen sin decir nada.

No nos asustan, es nuestro quinceavo viaje a Colombia, Pam es Colombiana, yo amo Colombia,

no nos asustan.

Pueden acercarse.

Yo siempre sonrío cuando estoy en Colombia.

Amo Colombia joder.

• Eso cabe. Repiten señalando la maleta de la bici con morro.
• No, no, es imposible les digo, hace falta un coche más grande. - Miro al rededor, pero no hay más vehículos cerca - es imposible Pam, busquemos otro modo.

Yo pienso en todo lo que ha hecho esa bici en Jamaica…

Es imposible.

Esa bici, con esas salvajadas que ha vivido allá, con esos saltos, esos acantilados, esas fiestas…

es imposible.

No cabe.

Está grande, está hinchada.

• Espera a ver - dice Pam - No sabes como funcionamos aquí…

Se refiere a Colombia, a los Colombianos.

Llevo 21 años yendo allí pero sí, es verdad, sigo aprendiendo.

Si un Colombiano dice que se puede, que es imposible...

Se puede.

El coche es diminuto, pero no hay otro. A esas horas no hay más opciones.

Llevamos una maleta Evoc de tamaño “normal”.

Con una Megatower superdotada dentro.

Durmiendo,

soñando con los senderos de Ocho Rios.

Y el coche es una miniatura.

¿Habéis estado en Latinoamérica?

¿sabéis esos coches tan pequeños que se ven por todas partes?

¿Iguales a las mierdas con 4 ruedas que nos han invadido y que manejan niños imberbes de apenas 15 años sin carnet?

Pues en Latam son del mismo tamaño pero son coches de verdad, coches muy pequeños pero con motores de verdad, perfectamente capaces.

No, no cabe... - insisto

Abre Jason! dice uno

Jason se acerca, tira la colilla (ya no había más que fumar ahí) y abre.

Cogen entre dos la maleta de la bici y la meten.

Empujan, mueven cosas…

Y las puertas cierran.

La bici cabe, pero nosotros…

Denle denle.

Dice uno.

Pam me empuja: venga vamos que es muy tarde.

Como si nada, como quien ha visto llover tantas veces que ve un charco como un charco.

Se desliza y se mete en un agujero diminuto que queda en el asiento trasero, después de meter el resto de las maletas.

Porque además de la bici llevamos 2 maletas gigantes.

Contorsionista.

Me encanta Colombia, pero aún me gusta más visitar Colombia con un Colombiano.

Saben cosas, saben como se le hace a las cosas…

Es muy divertido en serio.

Saben cosas.

Yo entro delante, sin espacio, con la espalda contra el salpicadero y mirando al conductor.

Hombre bala.

Falta la mujer barbuda y el domador de leones.

Aunque éste último se iba a encontrar con uno peleón.

Viva Colombia.

Todo es posible en Colombia.

Esa maleta, con la bici empujando desde dentro, haciéndose grande, está llegando junto a nosotros al hotel.

Muy tarde, y con ninguna expectativa.

Pero así pasan las cosas allá.

Y una madrugada, a las 2 am, mirando a través del cristal del coche diminuto,

con la cara pegada porque no hay espacio,

viendo la costa de Cartagena,

dirección a la ciudad amurallada….

Sientes...

qué suerte joder de estar aquí,

de venir de allá

y de seguir de pié.

De venir,

llegar,

y volver.

Venimos de Jamaica.

Donde desde el primer día sentí que a Jamaica no se vá,

se vuelve.

A Jamaiaca se vuelve.

Jamaica.

Lagunas turquesas,

gente sonriendo,

música,

hogeras en las playas,

refugios de piratas,

y muchos amigos que nunca antes habías conocido,

y tu bici.

Y ahora estamos en Colombia.

Donde todo explota.

Otra vez con mi bici.

Conmigo encima.

Hoy termina aquí el viaje,

porque quiero seguir pensando en esos días.

Porque un viaje no significa nada si no vuelves a él.

Volveremos a Jamaica y por supuesto volveremos a Colombia.

Y Mañana volveremos a las 15:45 con algo diferente,

algo que no te esperas

Mira hacia atrás de vez en cuando

que voy pegado,

pisando huella.

Si bajas ritmo nos hostiamos los 2.

Si puedes, aprieta un poco más.

Hay días para ir tranquilo,

y otros para tocar con el diablo,

Que el muy paquete sólo se sabe una canción...

Pero qué buena es copón!

Cómo me dijo Litus una vez, cuando tocas en la calle aprendes a que no tienes que saberte 20 canciones.

con que toques 3 todo el tiempo es suficiente.

Una y otra vez.

La gente te escucha pasando,

no hace falta que te prepares el concierto de tu vida.

toca 3, pero tócalas de puta madre.

Como todo en la vida...

No hace falta que hagas muchas cosas,

Pero lo que hagas hazlo de puta madre.

Mañana estoy a las 15:45 donde siempre.

Con otra cosa.

Con otro sabor.

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